Lá, para os lados do pavilhão 20, contavam histórias de almas que passeavam de noite nas estradas do Educandário Dom Duarte, todo mundo que trabalhava fora, esperava por um tempo na escada do mastro da bandeira, para engrossar a turma e partir para os pavilhões, se uma pessoa morava no 24, por exemplo, esperava alguém de algum pavilhão vizinho, pelo menos o mais próximo de seus pavilhões, para o nosso lado, acontecia a mesma coisa.
Se tivéssemos que subir de noite, a companhia de alguém do 13 e do 12 ajudava, o problema é que da curva da jaqueira o caminho era só, quando se chegava à subida, se ouvia nitidamente passos no milharal, se se apertasse o passo, se podia ouvir as pegadas te seguindo, se se corresse, podia-se ouvir gemidos às suas costas.
Cientes disso, os internos jamais andavam sozinhos à noite, eu tinha pena dos caras do 11, o pavilhão mais isolado de todos.
Esses medos eram do tempo que éramos crianças, crescemos então e, no pavilhão 22, viramos adolescentes e, por via das dúvidas, continuamos a andar em bandos, se aparecesse alguma coisa no caminho, correríamos ...todos juntos.
Por essa época, pegamos o hábito de caçar rãs no lago da olaria... eu disse caçar e não pescar como deveria ser e, eu explico:
Quem pesca rã, o faz com a fisga, uma espécie de garfo com três dentes e, nós o fazíamos com torrões, aquele pedaço de barro que se seca na estrada.
Íamos para o lago com um farolete e colhíamos os torrões pelo caminho, atraídas pela luz do farolete, as rãs se viam hipnotizadas, enquanto elas estavam distraídas, os torrões eram arremessados, ploft...
E depois de uns poucos segundo, umas quatro ou cinco estavam boiando na
superfície, só recolher, limpar, cortar, temperar e fazer o banquete.
Em quase todos os finais de semanas, eu o Japonês e o Viana, fazíamos essa verdadeira Savana, íamos pelo caminho do campo de cima, beirando a Sabesp, que era o caminho mais fácil.
Com a licença do leitor, vou descrever esse trio, no final isso vai ajudar na história, creio eu.
O Japonês era palmeirense e católico fervoroso, o Viana era são paulino e simpático às religiões de matriz afros e, eu, corintiano e mariano.
Em quase todos os finais de semanas, eu o Japonês e o Viana, fazíamos essa verdadeira Savana, íamos pelo caminho do campo de cima, beirando a Sabesp, que era o caminho mais fácil.
Com a licença do leitor, vou descrever esse trio, no final isso vai ajudar na história, creio eu.
O Japonês era palmeirense e católico fervoroso, o Viana era são paulino e simpático às religiões de matriz afros e, eu, corintiano e mariano.
Quis o destino que, naquela noite, estivessem os 3 juntos.
Quando já havíamos passado do campo de cima, bem na bifurcação que divide a estrada em duas direções (à direita, para a assistência médica e em frente, para a olaria) vimos o mato se agitar à nossa frente, a lua era cheia e não precisamos iluminar, o mato alto foi empurrado e paramos para poder enxergar o que podia vir dali, instintivamente, soltei os torrões, me abaixei e troquei-os por pedras, o Viana fez o mesmo e o Japonês ficou estático.
Com pedras grandes nas mãos, ficamos esperando, o Japa ligou o farolete e jogou a luz naquela direção, o mato se abriu e um rosto negro surgiu, seu olhos não tinham órbitas e a boca parecia contorcida, uma nesga de sangue lhe escorria da testa.
Reféns do horror, soltamos as pedras e queríamos correr, o Japonês deixou o farolete cair, nesse instante o homem se saiu todo do mato e veio em nossa direção, só então, percebemos que ele media uns dois metros e suas roupas eram nada mais que trapos rasgados, eu quero gritar e a voz não sai.
A menos de metro e meio de nós, o sujeito faz menção de que vai se comunicar, sai um grunhido gutural, horrendo a nossos ouvidos, como alguém que não sabe falar, pigarreia e tenta firmar a voz:
_Você não acredita?
Ao dizer isso, estica a mão em minha direção e, eu estava no meio, o indicador vai direto para mim, se eu já não estivesse gelado, gelaria agora.
_Não acredita? Sábado você vai ver.
Ao dizer essas palavras, sorri e bate no peito, gritando um nome inaudível, a força do grito derruba o Viana ao chão, já chorava o Japonês ao meu lado, petrificado eu estava, petrificado fiquei.
O homem, ou aquilo, correu e se meteu no mato, do lado oposto do que havia saído.
Ficamos ali uns bons segundos a esperar o barulho no mato, o que indicaria que ele tivesse ido embora... nada, voltamos à estrada e nos encaminhamos para o 22 em silêncio, eram mais de meia noite e concluímos que algo aconteceria no sábado, não falamos pra ninguém.
O Japonês e o Viana eram os meus amigos inseparáveis, na manhã daquele sábado percebi que os dois haviam sumido logo cedo, lógico que, se eu fui o apontado, a coisa ia cair nas minhas costas, não lhes culpo pelo medo de ficar em minha companhia.
E eu, por incrível que possa parecer, levei o susto como coisa normal, racionalmente falando, o que podia um espírito fazer de efetivo contra mim? Então, quando a tarde se findou, botei a minha roupa de baile, levantei o Black e fui pra balada.
Bom, balada mesmo não houve... assim que dobrei a esquina da João de Lorenzo com a Osvaldão, uma viatura freou ao meu lado e os ocupantes gritaram:
_Mãos pra cabeça, todo mundo na parede.
Já estavam na fogueira, o Nando, o Zóinho, o Galego, o Mauricinho, o Adir, o Valdevino, o Cezar e o Carlos, assim que eu me juntei a eles, começou uma sessão de espancamento, soco no estômago, coronhadas e tapas na cara, um dos policiais me tirou da fila e me deixou na calçada ao lado, a certa altura, um policial gritou:
_Vocês não tem vergonha de dar mau exemplo pra aquele garoto? E apontou na minha direção.
Seguiu-se uns 10 minutos disso e, ninguém me encostou um dedo, algemaram todos, uns nos pulsos, uns na canela, jogaram todos no camburão e um deles fez com a mão que era para eu embarcar, sentei-me no espaço que me coube, antes de fechar a tampa, o homem quis saber se eu estava bem.
No caminho até a delegacia da Vila Sônia, a barca acelerava e freava, os amigos eram jogados para lá e para cá e gemiam com as pancadas, eu estava solto e constrangido, permaneci em silêncio o caminho todo, simplesmente não acreditava naquilo.
Quando a viatura encostou no estacionamento da delegacia, além dos quatro ocupantes dessa, outros policiais se juntaram, cerca de uns 10 e, formaram um corredor Polonês, logo atrás do nosso carro.
Um policial abriu a tampa da viatura e foi tirando as algemas, livre das algemas, agora era passar pelo corredor, o primeiro foi o Zóinho e, ele deu azar, depois de dois socos, tropeçou e caiu, juntaram-se todos os policiais e passaram a chutá-lo e a pisar.
E seguiu-se a ordem, um por um, os batedores gritavam de prazer e, chegou a minha vez.
Não fui o último, desceu da viatura e andei o corredor inteiro, isso dava uns vinte metros, e andei em passo lento... nenhum policial levantou a mão, depois que eu passei recomeçou tudo.
Todos foram indiciados, tocaram piano e entraram no xis, quando cheguei à mesa do delegado, o Ditinho já estava lá, e gritava com ele, por conta da violência que eu havia sofrido.
E então... nem me venha perguntar se eu acredito ou não.
Quando já havíamos passado do campo de cima, bem na bifurcação que divide a estrada em duas direções (à direita, para a assistência médica e em frente, para a olaria) vimos o mato se agitar à nossa frente, a lua era cheia e não precisamos iluminar, o mato alto foi empurrado e paramos para poder enxergar o que podia vir dali, instintivamente, soltei os torrões, me abaixei e troquei-os por pedras, o Viana fez o mesmo e o Japonês ficou estático.
Com pedras grandes nas mãos, ficamos esperando, o Japa ligou o farolete e jogou a luz naquela direção, o mato se abriu e um rosto negro surgiu, seu olhos não tinham órbitas e a boca parecia contorcida, uma nesga de sangue lhe escorria da testa.
Reféns do horror, soltamos as pedras e queríamos correr, o Japonês deixou o farolete cair, nesse instante o homem se saiu todo do mato e veio em nossa direção, só então, percebemos que ele media uns dois metros e suas roupas eram nada mais que trapos rasgados, eu quero gritar e a voz não sai.
A menos de metro e meio de nós, o sujeito faz menção de que vai se comunicar, sai um grunhido gutural, horrendo a nossos ouvidos, como alguém que não sabe falar, pigarreia e tenta firmar a voz:
_Você não acredita?
Ao dizer isso, estica a mão em minha direção e, eu estava no meio, o indicador vai direto para mim, se eu já não estivesse gelado, gelaria agora.
_Não acredita? Sábado você vai ver.
Ao dizer essas palavras, sorri e bate no peito, gritando um nome inaudível, a força do grito derruba o Viana ao chão, já chorava o Japonês ao meu lado, petrificado eu estava, petrificado fiquei.
O homem, ou aquilo, correu e se meteu no mato, do lado oposto do que havia saído.
Ficamos ali uns bons segundos a esperar o barulho no mato, o que indicaria que ele tivesse ido embora... nada, voltamos à estrada e nos encaminhamos para o 22 em silêncio, eram mais de meia noite e concluímos que algo aconteceria no sábado, não falamos pra ninguém.
O Japonês e o Viana eram os meus amigos inseparáveis, na manhã daquele sábado percebi que os dois haviam sumido logo cedo, lógico que, se eu fui o apontado, a coisa ia cair nas minhas costas, não lhes culpo pelo medo de ficar em minha companhia.
E eu, por incrível que possa parecer, levei o susto como coisa normal, racionalmente falando, o que podia um espírito fazer de efetivo contra mim? Então, quando a tarde se findou, botei a minha roupa de baile, levantei o Black e fui pra balada.
Bom, balada mesmo não houve... assim que dobrei a esquina da João de Lorenzo com a Osvaldão, uma viatura freou ao meu lado e os ocupantes gritaram:
_Mãos pra cabeça, todo mundo na parede.
Já estavam na fogueira, o Nando, o Zóinho, o Galego, o Mauricinho, o Adir, o Valdevino, o Cezar e o Carlos, assim que eu me juntei a eles, começou uma sessão de espancamento, soco no estômago, coronhadas e tapas na cara, um dos policiais me tirou da fila e me deixou na calçada ao lado, a certa altura, um policial gritou:
_Vocês não tem vergonha de dar mau exemplo pra aquele garoto? E apontou na minha direção.
Seguiu-se uns 10 minutos disso e, ninguém me encostou um dedo, algemaram todos, uns nos pulsos, uns na canela, jogaram todos no camburão e um deles fez com a mão que era para eu embarcar, sentei-me no espaço que me coube, antes de fechar a tampa, o homem quis saber se eu estava bem.
No caminho até a delegacia da Vila Sônia, a barca acelerava e freava, os amigos eram jogados para lá e para cá e gemiam com as pancadas, eu estava solto e constrangido, permaneci em silêncio o caminho todo, simplesmente não acreditava naquilo.
Quando a viatura encostou no estacionamento da delegacia, além dos quatro ocupantes dessa, outros policiais se juntaram, cerca de uns 10 e, formaram um corredor Polonês, logo atrás do nosso carro.
Um policial abriu a tampa da viatura e foi tirando as algemas, livre das algemas, agora era passar pelo corredor, o primeiro foi o Zóinho e, ele deu azar, depois de dois socos, tropeçou e caiu, juntaram-se todos os policiais e passaram a chutá-lo e a pisar.
E seguiu-se a ordem, um por um, os batedores gritavam de prazer e, chegou a minha vez.
Não fui o último, desceu da viatura e andei o corredor inteiro, isso dava uns vinte metros, e andei em passo lento... nenhum policial levantou a mão, depois que eu passei recomeçou tudo.
Todos foram indiciados, tocaram piano e entraram no xis, quando cheguei à mesa do delegado, o Ditinho já estava lá, e gritava com ele, por conta da violência que eu havia sofrido.
E então... nem me venha perguntar se eu acredito ou não.
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