No tempo dos Blacks.

1982 foi um ano ótimo, a inesquecível seleção do Telê arrasava, futebol da mais pura arte, tão bom o escrete que, Adílio, um craque que caberia como titular em qualquer equipe do planeta, ali, era reserva.
Eu trabalhava na rua da Consolação e as empresas de ônibus marcaram uma greve para o primeiro dia da Copa do mundo, Brasil x União Soviética.
Bom, para mim não teve efeito nenhum, a viação Castro nunca entrava em greve alguma, sendo assim, assisti o jogo todo na sala do pavilhão 22, acompanhado dos meus irmãos e o maluco do Paulo Palaia, o chefe.
No entanto, de nada adiantou ser o melhor time de todos os tempos, não fomos campeões.
Nesse tempo, São Paulo foi tomada pelo movimento Black, o Soul e o Funk eram as febres dos salões, isso, aos domingos, aos sábados os bailes aconteciam em casas comuns.
O sujeito que possuísse uma boa coleção de discos e um aparelho de som compatível, livrava-se dos móveis e a sala virava pista de danças.
Alguns dos moradores dos arredores do Educandário Dom Duarte se tornaram famosos por esses bailes domiciliares, na rua Santa Bárbara o Daniel dava um som de elite, no alto do morro do Uirapurú o Hélio fazia um combinado perfeito entre Funk e partido alto, a sede da favela do Arpoador comportava um grande número de pessoas, baile classe A, perto do mercado Paraná, quem dominava as bolachas era o Nego Wilson, os bailes da sede da Vila Operária eram também de lascar.
O melhor de todos era o baile que o Paulo dava em sua casa, na subida da rua Érico Veríssimo, no jardim Cambará.
Os discos mais novos à mão e as maiores raridades, o Paulo tinha, a casa dele ficava lotada de amantes da Black Music e os Neguinhos do Educa eram convidados especiais, VIPs mesmo.
A sequência de um bom baile era simples: cinco balanços, três rock-sambas e cinco lentas.
Muitas amizades e casamentos, começaram e se sacramentaram por causa deses bailezinhos e a "função" se solidificou graças à esses também.
Bom, as noites de sábados eram pesadas para os DJs e, lá pelas quatro e meia da madrugada, o baile tinha que terminar, senão a coisa ia até as dez da manhã...então, era usada uma tática chamada de "Espanta negão", que consistia no seguinte:
O dono da festa tinha sempre um disco de forró escondido, quando chegava a hora de se despedir da moçada, jogava ele na vitrola, assim que a música ecoava no ambiente, todo mundo pegava o rumo de casa, em questão de minutos, a casa ficava deserta.
Numa bela noite, o Paulo se sentiu com muita sorte, conseguiu um encontro com a Rosana, a linda negra, irmã da Tereza Aragão, chamou-a para um rolê e deixou o som na responsabilidade do primo Eduardo:
_Quando der cinco horas você joga esse disco para tocar, era um disco do Luiz Gonzaga... vou voltar um pouco depois.
O Paulo tinha a esperança de que, quando voltasse, poderia saborear os lábios carnudos da bela Rosana, numa casa vazia.
O problema do primo era que ele só entendia de balanço, deixou a festa correr frouxa, a turma gostando e a noite virando dia.
Às cinco ele pegou o tal disco, nem prestou atenção na faixa, tascou na agulha a música "Riacho do navio".
O problema é que essa, do Gonzagão é um xote e, com boa vontade, a linha harmônica da melodia é muito parecida com a levada do rock-samba, o povo ficou, segurando e rodando as minas acima das cabeças, com passinhos decorados.
O Paulo chegou às seis horas, sua sala ainda lotada, meteu a mão na agulha e expulsou o povo.

Vá além

  Imagina agora um país, onde o direito de manifestação popular é proibido por lei, o cenário é o Largo da Batata, Pinheiros-São Paulo.
Por medo, o comércio cerrou as portas, um grupo de trabalhadores vai tentar o que, por anos era impossível, no bolo, as quatro fileiras da frente são compostas de estudantes, quase crianças.
A intensão era a de percorrer o bairro todo, mas ali, entre os pontos de ônibus, a tropa de choque barrou-lhes o caminho, a ordem é dispersão total.
Os cavalos relincham e batem os cascos contra o asfalto, esse atrito causa faíscas.
O grupo se nega a sair, os policias começam a entoar uma canção, uma canção de terror, na marcha, seus coturnos fazem o compasso e, o que sai de suas bocas parece uma evocação, o segundo compasso é de seus cacetes contra os escudos.
Linha de frente, não há como recuar, só o consolo de que vai acabar logo, aquela canção gela os corações dos meninos, em poucos segundos a avalanche vai os calar.
Uma menina mirradinha está ao meu lado, nunca a ouvimos falar, inacreditavelmente ela começa a cantar:
"Não sei andar sozinho por essas ruas, sei do perigo que me rodeia"...
A voz da menina é débil, precisa de ajuda, eu conheço a canção e vou também, mas essa, todos os meninos conhecem.
Surpreendidos, os policiais se calam e "Você parece comigo, nenhum senhor te acompanha" sai aos gritos.
Antes da marcha há um silêncio ensurdecedor, homens e cavalos partem para cima do grupo e o escuro se faz.

Então, imagina a cena...

  Três guris na estrada que levava ao cenáculo, tarde de sábado, dois pipas pairavam ao vento.
  Eu, deitado ao lado da árvore podada, no buraco da raiz, um gravador com fita jogava o som na atmosfera.
O Viana e o Téquinha faziam os pipas dançarem numa coreografia e se atentavam ao som que saía da árvore, eu olhando o sol que descia e, procurava abrigo atrás da mata.
De repente, vem o último solo de guitarra, eu me levanto e crio nos dedos uma guitarra imaginária, os outros fazem o mesmo e batem na linha da lata, como se fossem cordas de suas guitarras.
O som ecoa e vai morrer no infinito, os pipas no céu mexem-se ao compasso da canção.