O tempo emoldura.

A evolução é parte da natureza humana, tudo o que se vive, tudo o que se aprende, ficará guardado na memória.
Evoluir é tocar à frente, você jamais será aquilo que foi no passado, mas, sempre restará a memória de tudo.
Não, não são antônimas, a evolução e a memória, são apenas passageiras de aventura e, por vezes, caminham juntas.
Muitas paisagens hão de desaparecer e as pessoas vão, inexoravelmente envelhecer, essa é a força da evolução.
A memória pode trazer ambos, pessoas e paisagem, juntas, como eram no passado.
E, se envelhecer te fez cínico e descrente do que virá, lembrar dos fatos, com a cabeça de uma criança, será uma boa coisa a se realizar.
Todas as pessoas que passaram pelo meu caminho, contribuíram para a minha obra, a obra de viver, posto que, o meu passado e o meu presente me pertencem, essas pessoas são personagens dessa obra e, sempre agradeço a honra de tê-los conhecido...o que virá daqui por diante, pertence a Deus.
Então, direto da minha memória, ainda sem a evolução, mais dois personagens queridos e importantes.
Nas manhãs geladas de junho a cerração escondia a igreja, olhando da parte leste do pavilhão 14, nem se podia avistar o pavilhão 16, que estava uns 10 metros abaixo, acima dos pinheiros da estrada do 15 só se via uma névoa branca.
Do lado oposto, a horta do Japonês amanhecia branca, uma camada de gelo por cima da plantação, descer por esse caminho para alcançar a olaria era impossível, a terra vermelha se transformava em lama, uma descida íngreme findava no lago da olaria, isso não convinha às pernas do Lucídio.
O melhor caminho era a estrada do 12, apesar de o Lucídio ser mais velho, eu cuidava dele, suas galochas Verlon arrastavam nos pedriscos da estrada e ele sempre cantava, fizesse sol ou chuva, o neguinho Lucídio cantava, à medida que ele caminhava, as pedrinhas eram levantadas, numa pedra maior ele tropeçava e ria do infortúnio.
Apesar de ter entrevamento dos joelhos e, isso o impedisse de levantar os pés como todo mundo, ele nunca se lamentava, sorria com seus dentes perfeitos e muito brancos.
O Lucídio era do mesmo signo do Zabé, aquele tipo de pessoa que, mesmo que o ambiente e as circunstancias sugiram, são incapazes de fazer ideia do que seja maldade.
Mais à frente, terminava o mandiocal do 12 e começava o milharal do 11, o neguinho ficava parado no lado oposto da estrada, ainda cantando, eu me enfiava no mato e voltava com os braços carregados de espigas de milho, mais à frente encontrávamos o amigo Jacaré.
Passando pelas casas dos funcionários, que margeavam o grande lago, uma pontezinha de tronco dava acesso ao forno da olaria, nessa época do ano, esse era o melhor lugar do mundo para se estar.
Sempre se podia ver o seu João Matos com seu olhar melancólico, ao nos ver, sempre abria um sorriso e dizia:
_Dia.
O cheiro forte de óleo Diesel se confundia com o odor agradável do cozimento dos tijolos, quase sem qualquer dialogo, eu entregava as espigas ao seu João e sentávamos por instantes numa pilha pequena de tijolos, o amigo abria a garrafa de café, punha a metade de um copo e nós a dividíamos, o Jacaré já havia achado um lugar quente e se deixava ficar por lá.
Depois, eu e o neguinho íamos para a olaria, o seu João e os filhos trabalhavam por ali mesmo.
Na hora do intervalo, nos dirigíamos ao forno, o amigo já havia assado o milho, mais café e, como o seu João não era muito de falar, eu e o Lucídio o fazíamos rir.
Para nós, era inaceitável que ele não falasse nunca, o seu João tinha a voz igual à de um narrador esportivo, muito famoso na época, o EDEMAR ANNUSECK, da Jovem Pan.

E Niltão caiu no som.

É claro que sempre fui a militante da música brasileira, na verdade, com uns doze anos, a vertente musical que mais me comovia mesmo era o Jazz, em 1979 eu estava na fase de Azymuth e Eumir Deodato e. de quebra, as batidas puras e progressivas do Beto Guedes e do Lô Borges.
Quando os meninos do colégio começaram a curtir o tal do Funk e levar esse som para casa, esse afro-nerd, virou o nariz.
_. Não, isso não faz a minha cabeça, salvo o Prince, o resto não me dizia nada.
O Elói, fã incondicional de Elis e parceiro meu de gosto afinado, já havia se convertido ao novo ritmo e, a todo custo, me tentava arrastar junto.
Fiquei por um tempo isolado em minha torre de marfim, numa bela tarde, ele me apareceu com um compacto de Tom Browne, notadamente um excelente trompetista, um gigante do jazz.
Pensei:
_Opa, lá vem um jazz de primeira.
Quando ele lançou o disco na vitrola, o trompete mandou a melodia, por baixo vinha um som africanamente viril, isso abalou os meus conceitos, que música maravilhosa e, aquele jazzista estava cantando Funk, não satisfeito, ele lançou outro disco na vitrola...Stanley Clarke, guitarrista de primeira grandeza do jazz, tocando o mesmo ritmo.
Ficamos um tempo, vivendo aqueles sons no chão do corredor do pavilhão 22 e, quando me levantei, estava convertido.
A turma que curtia as matinês de domingo, passou a me esperar, ajeitar a cabeleira dava trabalho e as meninas gostavam da camisa aberta no peito.

O estranho destino das camisas alvi verdes.

  Sou corintiano e, isso é desnecessário dizer, faz parte do meu ser e todo mundo sabe disso, milhões de vezes, ouvi de amigos a frase:

  _Cara, você é uma pessoa brilhante, pena ser corintiano.

  Claro que, isso sempre foi dito por adversários e, nunca levei à sério a tentativa de me imputar um defeito, usando a minha maior virtude.

  Essa condição especial, assim como o nome, herdei do meu pai e nunca vou mudar.

  No Dínamo Futebol Arte, minha agremiação desportiva de coração, pelo fato de ser um ambiente de educação, sempre tive mais atitudes a favor dela, do que a favor do meu time de coração.

  Em 1993, foi feita na rua Osvaldão, uma foto com seis atletas, cinco com camisas de todos os clubes de São Paulo e um com a camisa do Dínamo, isso queria dizer que, todos os torcedores, de todos os times eram iguais e, nenhum deles estava acima do Dínamo.

  A diretoria era composta de seis membros, eu, o Tcheco, o Carlos Alberto, o Edison Regalau, o Biriba e o Júlio Martins...o último palmeirense, os outros cinco nasceram, são e morrerão maloqueiros.

  Muito embora, nunca discutíssemos sobre rivalidade, sempre usávamos camisas de nossos times.

  Num belo dia, um rapaz que morava no Jardim Arpoador, veio nos oferecer um jogo de camisas completo, era da marca Rummel...novinho, como na loja.

  Correram os diretores para ver aquela beleza, até o preço era de tirar o fôlego, porém e, sempre tem este porém, era das cores do Palmeiras, branco com detalhes verdes.

  O número das costas e a descrição da marca (verde) eram num tecido que lembrava a camurça e a parte que predominava, (branca) brilhava ao sol.

  Como todo mundo pode imaginar, o Júlio estava radiante com a roupa, o resto da diretoria fez uma rápida reunião.

  _. Lindo mesmo, mas, a cores do rival, está difícil.

  _. Não, propriedade do Dínamo, cores do Dínamo.

  E foi feito o negócio, a roupa foi direto para o time amador e vingou, deu sorte mesmo.

  A seleção do Dínamo passou a usar o branco e verde, que brilhava ao sol, muito embora, os dirigentes usassem camisas do Timão, pegava até bem, parecia uma agremiação livre de preconceitos.

  Depois que se acabou a seleção, a roupa passou para o escrete feminino, em jogos de certa importância, ela era exibida ao público e, as meninas davam shows pela cidade.

  O campo do Jardim das Vertentes fica próximo ao Jardim Peri-Peri, jogo marcado e as meninas estavam voando baixo, nesse tempo qualquer placar abaixo de cinco gols nem era comemorado.

  Show no campo e, no placar dez a zero, algumas pessoas da torcida da casa perceberam que apesar de o time usar as cores do Palmeiras, o técnico e a comissão técnica portavam as cores e estandartes do Corinthians.

  E, por vingança, se juntaram e passaram a gritar numa só voz.

  _ E dá-lhe porco e dá-lhe porco, olé, olé, olá. Como se estivem torcendo por nós.

  E então, mesmo que as meninas tivessem dado um sacode de quinze a zero, a tal camisa branca e verde jamais foi vista.

Um esquadrão de honra.

Falando como técnico, para se montar um elenco, basta juntar uns jogadores, distribuir as posições, muni-los com as roupas do time e manda-los ao campo, isso se, se quer um bom time.
Para se montar um esquadrão, com jogadores honrados, leva mais tempo, é preciso passar valores e regras de convivência e respeito ao esporte, à família, aos companheiros e aos adversários.
Quando o infanto-juvenil do Butantã entrou no campeonato da São Remo, em 1995, já era uma formação de pouco mais de dois anos, por esse tempo, se tem o amadurecimento de uma equipe, o time já estava, em termos futebolístico, jogando por música.
O Sandrinho, filho do Lino, se juntou ao time e isso deu mais dinâmica ao meio de campo, somado ao Alex e James, passamos a jogar com três volantes, mais liberdade para o Alemão e o Ademar nas armações de jogo.
Num dos jogos classificatórios, já havia terminado o tempo regulamentar e o arbitro se recusava em apitar o final do jogo, fui reclamar e ele disse:
_. Ué, deixa os meninos jogarem mais.
Empolgado com a atuação do time, o maluco queria assistir mais daquele futebol bonito, nossas apresentações enchiam arquibancadas.
Serem alunos da mesma escola e morarem, quase todos, na mesma rua, ajudava muito na amizade do grupo.
Por vacilo, chegamos ao último jogo sem o número de gols que desse para se classificar, isso, só eu sabia.
Bom...para testar a fibra do grupo, eu menti, disse que havia uma chance de classificação, a classificação viria se, vencêssemos o jogo por dez gols de diferença.
Essa história já contei em outra postagem, começamos perdendo por um gol e, no segundo tempo, viramos para 11 a 1, com direito à gritos meus e tudo mais.
Diz a regra da várzea que, se um time sofrer uma derrota por dez gols ou mais, fica obrigado a se desfazer do seu uniforme de jogo, ou seja, entrega-lo ao adversário, fechado na mala, na mesma hora.
Alguém da torcida gritou, outra pessoa concordou e começou um coral:
_. Entrega a camisa para o Dínamo.
O diretor da Ponte Preta, conhecia a regra e passou a recolher as camisas dos meninos, juntou-as todas na bolsa, camisas pretas com uma faixa branca no lado esquerdo, calções e meiões pretos, deixou no banco, para que eu fosse pegar.
Nunca passou pela minha cabeça ganhar aquela roupa, mas queria ver a atitude do time.
Diante das roupas do adversário, não houve um questionamento, sequer uma palavra, todos, viraram-se e foram embora.
Uma semana depois, estavam no morrão, catando bolas no córrego, para ajudar o time feminino comprar os uniformes.

O túnel do tempo.

As propagandas anunciavam uma nova era, 1980 começou a nos desprender dos grilhões da ditadura e a aceitação dessa mudança era gradativa, lenta mesmo.
A grande maioria dos funcionários do Educandário Dom Duarte ainda se trajava com roupas das décadas anteriores, o seu Roque usava calças, camisas e botinas dos anos 50, o paletó do irmão José era remanescente dos anos 40 e o seu Tinoco usava sapatos de bico fino, combinados com as polainas dos anos 20 e, elas eram novas, bem como o chapéu de feltro, que ele comprava na rua José Paulino.
A dona Djalmira ainda mandava aos pavilhões calças e camisas de rações, as mesmas que foram confeccionadas na fundação do colégio e o engraçado do Turquinho ajeitava seus óculos de fundo de garrafa e, de quando em quando, puxava do bolso do colete, um grosso relógio com corrente, dava dois trincos no vidro grosso e dizia a hora exata.
O Travolta já havia dançado, anos antes, nos “Embalos de sábado à noite”, muitos meninos andavam com camisetas negras, sem mangas e outros usavam sapatilhas de Kung Fú.
O emergente Camargo e seu amigo Luiz Matos(filho do seu João do forno), se trajavam na última moda, calça grossas de Jeans ou Brim, combinados com camisetas Hering e os sapa tênis de camurça, isso contrastava com as calças sociais do Paraná e do seu Felipe.
Muito embora, o colégio se localizasse dentro da capital de São Paulo e, essa cidade se desenvolvesse à passos rápidos, o Educandário era uma ilha, alheia a qualquer ideia de crescimento.
Os meninos que tinham suas famílias, em fins de semana, travavam contato com a modernidade, os outros se quedavam nesse verdadeiro túnel do tempo e, a vida escorria lenta.
Vivíamos, em temos de tecnologia, a era A.S (Antes de Spielberg), o máximo de ficção científica a que tínhamos conhecimento, vinha dos gibis da Marvel.
Com medo de ser vítima de um cobreiro, o Adilson costumava pendurar a camisa na forquilha da trave do campo do 14, os outros as jogavam na grama, o Adilson tinha fobia a aranhas.
Essa mania do amigo me foi de muito lucro, sempre que eu chutava uma bola, tentava derrubar a camisa dele, mesmo para aborrecê-lo e então, quando veio o campeonato interno, na hora de bater uma falta, eu imaginava que a camisa do Adilson estava na forquilha e eu tinha que derrubá-la de lá, um gol mais lindo que o outro.
Voltando ao campo do 14, às duas e meia em ponto, os meninos se recolhiam, se lavavam e sentavam-se na sala do pavilhão e, religiosamente, assistiam a mais um episódio de “Jornada nas estrelas”, com o capitão Kirk e seu meio sorriso cativante, a tenente Uhura, o imediato Sulu e o nosso ídolo maior...o senhor Spock, o Vulcano que podia ficar bem no Educa, a cada besteira que disséssemos, ele diria:
_. Fascinante.
Findado o episódio, os meninos do 14 tiravam de suas cabeças, qualquer conceito futurista e a grama do campo voltava a voar.

Falando de racismo

 

  Nesse assunto, eu queria ter mais a dizer, pois sendo afro descendente, quase não conheci tal movimento, pelo menos, ninguém me disse na cara.

  Talvez a postura que eu tenha adotado desde a infância, de me manter sempre altivo e olhar as pessoas nos olhos, tenha me despido da roupa de vítima, pois quem não tem sentimento de inferioridade, jamais será discriminado.

  Tirando a passagem, que já contei da Consolação, quase nunca senti o preconceito contra a minha pessoa, porém, houve um caso em que senti o contrário disso.

  Estando eu com meus amigos do Movimento Negro, resolvi contar-lhes que era filho de branco, esses me olharam com pesar, como se eu não merecesse estar no meio deles, por uns instantes, tive o desconforto de quem é discriminado.

  Por sorte, lancei mão do resto da biografia do meu pai:

  _. Sim, branco, sambista e morador do Bexiga.

  E, para a minha alegria, houve um alívio geral, todo mundo voltou a sorrir, afinal, branco sambista, não é lá muito branco.

  Essa atitude, tomada por meus amigos, precipitou a minha saída do movimento, ficou-me claro que, o preto é tão racista quanto o branco e se, sempre considerei o racismo como a mais baixa das burrices humanas, não podia eu, andar acompanhado de tais cavalgaduras.

  Ah, houve outra vez e, essa foi no ginásio, serve como parâmetro de ilustração da minha postura diante do fato e, um final surpreendente.

  Fui mesmo, o único negro numa escola e ainda, o único interno de um colégio.

  Não como aquele garoto da série, os outros alunos não eram hostis, muito pelo contrário, o fato de eu ser negro e interno, me fazia o garoto mais popular da escola.

  Um dia, jogando na quadra, em hora de intervalo, dei um drible seco que entortou a coluna do Marcos, um guri loirinho que gostava de ser o tal, quando ele caiu na quadra, os outros guris que jogavam, junto com os que assistiam, começaram a rir e cantar, essa é a coisa mais natural entre meninos de ginásio.

  O Marcos se sentiu humilhado, não podendo revidar à altura, lançou mão do recurso torpe de ofender:

  _O que é isso aí, Negão???

  A linha de fundo da quadra terminava a dois palmos de uma parede de um metro de altura, atrás dessa parede, principiava um barranco de uns três metros.

  E foi em fração de segundos que, passei-lhe a rasteira, recolhi-o, como quem recolhe um saco de batatas e já estava com ele pendurado, pelos pés, na amurada.

  Nunca achei que o pobre do Marcos fosse membro da Ku Klux Klan ou simpatizante do partido nazista, mas ele havia transposto uma invisível barreira e tinha que se desculpar.

  _E agora, seu branquelo de bosta, pede desculpa ou vai comer terra...

  A cena foi mesmo espetacular, quase todos os alunos da escola estavam a olhar, havia uns professores e funcionários também e, de protagonista, eu estava bem na cena.

  É, mas se, o leitor pode acreditar que um guri de 13 anos é capaz de segurar um outro, com a mesma idade e com o mesmo peso, pela canela, por mais de dez segundos...está redondamente enganado.

  O Marcos caiu mesmo, já se levantou com um enorme galo na testa, levaram-no à enfermaria e ele saiu com um enorme faixa na cabeça e, enquanto todo mundo me dava tapinhas no ombro, como saudação pela atitude, eu permaneci em silêncio, sabia que havia exagerado.

  Encontrei com ele na saída e, podendo pedir desculpas, não o fiz.

  No dia seguinte, eu e o Djalma chegamos juntos no portão da escola e havia um grupo grande de alunos à minha espera, uma menina que era vizinha do Marcos me deu a notícia:

  _A avó dele vem para tirar satisfação, a mulher é muito braba.

  Todo mundo que vinha chegando, ao saber da notícia, ficava do lado de fora, os que já haviam entrado, ao saber da novidade, saiam para esperar o que estava por acontecer.

  _E agora??Perguntava eu, para mim mesmo.

  O Djalma planejava mil planos, falava em reação, golpes e mil coisas e, eu sabia que não podia fazer nada, o que é que eu podia fazer contra a avó de alguém???Nada.

  Duas quadras do portão da escola, vinha o Marcos acompanhado da avó, apesar de machucado, tinha um ar de quem vai se vingar, a avó não parecia muito velha, daquelas mulheres grandes de braços roliços, com bochechas rosadas e corpo largo, lembrava aquelas Mamas italianas das festas da Nossa Senhora da Achiropita, resolvi que tomaria dois tapas e abriria a corrida.

  O Marcos já me apontou de longe, enquanto a senhora se encaminhava na minha direção, abaixou a cabeça e as sobrancelhas se moveram, formando um V, dei tudo por perdido.

  _. Foi você, o guri que machucou o meu neto.

  _. Sim senhora, eu mesmo.

  Ela se aproximou-se mais, meus olhos se fixaram nos verdes dos olhos grandes dela, ela passou a gritar:

  _E, eu posso saber com qual autoridade???

  _. Seu neto teve uma atitude de racismo para com a minha pessoa.

  Ela murmurou muito baixo, alguma palavra que não deu para entender e, seguiu-se um silêncio tão grande, que deu para ouvir um Bem-Te-Vi ao longe, o rosto da senhora, que estava à instante carregado de ódio foi modificando, até toda tristeza ficar visível, ela teve que se abaixar para alcançar a minha altura:

  _. Me desculpa menino, te garanto que isso nunca mais vai voltar a acontecer.

  Com a mão direita, apertou a minha bochecha, a mesma mão que ela usou, em cheio, no rosto do Marcos, deu mais tapas e continuou, mesmo quando eles sumiram na esquina dava para ouvir as pancadas e os gritos do Marcos.